Se eu fosse uma flor, seria uma margarida. De pétalas fechadas ao entardecer e toda aberta, cheia de contentamento, acolhendo o sol, ao despertar pela manhã. Quando criança, despetalava a margarida para saber o número de anos que faltavam para me casar, repetindo o refrão: “Bem me quer, mal me quer.”
Margarida, em inglês, daisy, significa “o olho do dia”. A flor justifica esse nome pelo movimento de dobrar a corola ao final do dia, como se fosse dormir. Lembrei-me do nosso velho professor de inglês, no curso Clássico, Nagib Raslan, magrinho, com o seu jaleco branco e uma régua na mão, escrevendo no quadro a letra de uma antiga canção popular, Daisy Bell. A letra dizia assim: “Daisy, Daisy, give me your answer do / I’m half crazy all for the love of you“.
Traduziríamos assim: “Margarida, Margarida, dê-me sua resposta / Estou louco de amor por você“. Regida pelo mestre/maestro, eu cantava como se fosse uma condessa britânica, prestes a trocar o luxo das carruagens por uma bicicleta construída para dois amantes.
Fazendo uma releitura de Fernando Pessoa e dos seus heterónimos, encontrei nos poemas atribuídos a Álvaro de Campos, o engenheiro naval, uma cantiga escrita “em estado de inconsciência alcoólica”, que começa assim: “Ai, Margarida, / Se eu te desse minha vida, / Que farias com ela?” Seguida do “Soneto Já Antigo”, onde ele completa: “Olha, Daisy, quando eu morrer tu hás de / Dizer aos meus amigos aí de Londres, / Que embora não o sintas, tu escondes / A grande dor da minha morte“. Estranho o heterónimo mais urbano e alucinado de Pessoa escrever irónicos poemas de amor à misteriosa musa Margarida/Daisy!
A primeira vez que esse nome, Margarida, entrou com força no meu imaginário, foi ao assistir, na década de setenta, à novela de maior audiência de todos os tempos: “As Pupilas do Senhor Reitor“, com a atriz Márcia Maria no papel da doce Guida e Agnaldo Rayol como o donjuan Daniel. Mais tarde, li embevecida o romance português de Júlio Dinis que inspirou a novela. A temática girava em torno da tese segundo a qual a vida simples e natural torna as pessoas alegres e felizes. O autor descreve os campos, as figuras humanas, os hábitos e ideias, os costumes burgueses. As personagens são autênticas, reais.
O Dr. João Semana, por exemplo, é o retrato fiel do cirurgião João José da Silveira, médico de Júlio Dinis, já tuberculoso, fazendo tratamento na aldeia de Ovar. O Reitor encarnava o clero convertido a uma postura liberal. Margarida era a heroína, a mulher-anjo, fada ou samaritana, plena de virtudes, capaz de recuperar com mansidão o mais duro dos homens. Resumindo: beleza e bondade encantam e mudam as circunstâncias difíceis (ainda acredito nisso).
Visitando o Museu do Prado, em Madrid, um quadro me chamou a atenção: “As Meninas”, de Velázquez, pintor da corte espanhola no século XVII. A infanta Margarida, aos cinco anos, com um vestido dourado, no estúdio do artista, cercada por damas de companhia, os olhos cravados em seus pais, cujo reflexo é visível no espelho da parede. Fiquei imaginando qual teria sido o destino de Margarida: casou-se? Permaneceu solitária? Envelheceu trancafiada num castelo? Ficou louca? Sucumbiu a alguma febre? Pústulas de varíola fecharam-lhe a garganta? Foi exilada para um país distante? Decapitada? Um mistério. O retrato de Margarida é tão fascinante que Pablo Picasso pintou, séculos depois, mais de quarenta variações dessa obra.
Pesquisei: ela casou-se ainda menina com o imperador do Sacro Império Romano Germânico, Leopoldo I, seu tio. Faleceu de bronquite, logo após o quarto parto, aos vinte e um anos, pobre e frágil Margarida, com a sua testa ampla, gerada por príncipes de Habsburgo.
A margarida representa a inocência. A inocência protege-nos, enquanto andamos distraídos, perfurando noites e dias. Seria uma margarida, se fosse flor.
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